شتاءٌ موجع .

 

 

بينَ كلمةٍ و أخرى

 

بينَ هنيهه و صاحبتها

 

يتساقطُ كثيرٌ من ذوي الشعارات الرنانة في حياتنا

 

يُشبهون حبّات الثّلج المتراكمة على أسطح المباني ,

 

و تحتَ أقدام المارة ,

 

رغمَ بياضهم الظاهر , لكن يذوبون سريعًا ما أن يلمحوا نارًا مشتعلة

 

رغبةً في اعتلاءِ لهيبها , و تصدّر مكان ضيائها

 

,

 

كومة ثلجٍ كانتْ تبرّد على أفئدتنا حرّ الصيف

 

سقطت

 

لمْ نتعجب سقوطها !

 

فـ فصل الشتاء واحد بينَ أربعة سواه

 

لا يمكثُ كثيرًا , لكنه يُمحى بـ ربيع الأرض

 

و أظنّ الربيع العربي حلّ زائرًا لأفئدتنا

 

و طالبَ بإسقاطط القناع

 

فـ تهاوت أقنعة

 

,

 

ما أسرع ذوبان ( رجل الثلج ) , حينّ تشرق ( شمس الـنهار)

 

( هي ) صادقة  . . كلّ يوم تشرق في ذات الآوان

 

واعدة و ربما حارقة

 

لكن , ( هو ) يدعي الجمود

 

و ما أنْ يمرّ جواره من الكبريب عود

 

حتّى يغدو كـ مجسم جلمود حطمه حرية جنود

 

 

 



بين ذهولٍ وَ ذُبول . . !

 

 

 

كلّ الأشياءِ قدْ تذبُل ,

 

أوراقُ الأزهار التي أخجلتنا ذاتَ يوم

و أوراقُ الكتب التي اهترأت بين أيادينا ذاتَ حين

 

الذّكريات , رائحة العطور

 

لكن ,

 

أسوأ الذبول ( ذبول الأشخاص )

 

حينَ تغدو أرواحهم عطْبٌ مُلقى على هامشِ قلوبنا

 

يذبلون بعد أنْ كانوا تلكَ الشّجرة البارعة في الطول

 

و التي تربعتْ ميدان أفئدتنا

 

كُنّا نستظل بكثيفِ أوراقها المليئةِ بالحياة حُبًّا , ودًّا , وكلّ شيء

 

و في لحظةِ ذهولٍ منّا , تذبل شجرة الزيزفون اليانعة

 

في حينِ ذبولٍ مفاجيء

 

و بينَ السّقوط و التّشبث بأدنى هتافاتِ العدول

 

بينّ صراخاتنا و نداءاتِ العهود

 

لا شيء يرتدّ لنا إلاّ صدى رنينٍ بأنْ ليسَ لنا حلٌّ سوى القبول

 

بلا سببٍ أو عُذرٍ مقبول

 

نجدُ أننا نتمسكُ بتلابيبِ عهدنا الذي باتَ مبتور
 

 

,

 
 

لمَ رحلوا . . !

 

لمَ اختاروا الرحيل بكمٍ بالغٍ من البرود . . !

 

ليسَ ثمة لأسئلتنا صوتٌ مردود

 

و بينَ  أصواتِ الخارجين و المعزين لعهدنا المسلوب

 

نُسألُ بذُهول :

 

لمَ نحنُ نبدو في ذُبول ؟



-